Тихий берег – святое детство,
И мечты – золотая даль…
Снова я отыскала средство
Отвести прошлых лет вуаль.

Снова вижу я теплое лето
И сиреневый вечер в окне,
Теплый взгляд, и руки при этом
Протянулись сквозь жизнь ко мне.

Я – девчушка, мне только десять…
Гостя с Севера принял отец –
Незнакомого (у нас все так),
Доброта открытых сердец.

Гость – мужчина, лет двадцать пять,
Мне тогда показался старым,
Все пытался мой взгляд поймать,
Рассуждая с отцом о товарах,

О пурге, о белых морозах,
Что звенели струной в ночах,
О коротких северных грозах
И о робких, весной, ручьях.

А потом вдруг большими руками
Посадил меня на колени…
Спросил: учится в школе, как мне?
Да не встретиться мне бы с ленью.

А потом он огромным глазом
Глянул в душу, что не забудешь,
И спросил меня: “Сероглазая,
Кем же в жизни ты будешь?”

Не посмела скрыть свою тайну
(Ведь никто не знал, кем я буду),
Затаив тихонько дыханье,
Я шепнула: “Артисткой буду!”

Поднял брови от удивленья,
Дал конфету “Мишка на Севере”. –
“Сможешь ли? – повторил с сомненьем. –
Быть поэтом – это вернее”.

А потом, где-то через полгода,
Нам пришла посылка из Хатанги,
Угодила к Новому году…
В ней конфеты, вино и яблоки.

Поздравляет, желает счастья
Приютившей его семье,
И “артистке” – свое участие
И удач на Большой земле!

Не забудется это – не скрою:
Руки теплые, ясный взгляд…
Только стала я медсестрою
И поэтом, родным не в лад.

Душу тронул своим участием,
Подарил его невзначай,
Парень с Севера прочил счастье,
Быть поэтом – петь про печаль.

А в душе все живет “артистка”:
Ходит в хор, читает стихи,
Любит жизнь, как поэты, – неистово,
И не замаливает грехи…