Жене Ирине
Бор ровно зачарован,
Но чутко-чутко спит.
И древний чёрный ворон
Покой его хранит.

О чём-то свечи-сосны
Таинственно поют.
Сверкая, травы росны
Со звоном слёзы льют.

А в травы загляни-ка,
Так разбежится взгляд.
Там кисти костяники,
Как бусинки, висят.

И издали похожи
На капельки зари;
Зовут и манят: – Что же,
Бери же нас, бери!